7 octobre 2013
Une année de poésie
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Rester au logis quand il vente J'écris près de la lampe. Il fait bon. Rien ne bouge. Toute petite, en noir, dans le grand fauteuil rouge, Tranquille auprès du feu, ma vieille mère est là, Elle songe sans doute au mal qui m'exila Loin d'elle, l'autre hiver,...